BESTE MEESTER, MAAK ME ONSTERFELIJK
Pablo Picasso, 1939 - Kat eet een vogel
Zoals altijd wordt de maag voor me wakker, laat me mijn ogen openen, nog steeds vol slaap. Honger maakt mijn vlees nerveus, het verandert me in een grot van eetlust. Ik richt een oor in de richting van de ademhaling van mijn meester, ik analyseer het ritme om te zien of hij bijna ontwaakt... .niets... te regelmatig en te traag om de zonnestraal op te merken die langs zijn jukbeen strijkt.
Maag je mond, ik heb ongeveer tien uur niet geslapen, te kort voor een kat, laat me nog even rusten. Dit is het uur van de vrede. De zon staat al hoog, in de huizen om me heen hoor ik het harde geluid van het leven. Woorden als donder, laden die dicht gaan, met dat geraas van bomen die uit elkaar vallen op de grond, krantenpagina's die elkaar opvolgen, voor elk een zucht... wat een klap. Niets van dit alles gebeurt in deze slaapkamer. Hier slapen we 's morgens omdat de nacht wordt gebruikt om uit te vinden. Om eerlijk te zijn, hij heeft het uitgevonden, ik doezel naast hem in een fruitdoos die de geur van rijpe zomerperziken opsluit in de wollen trui die hij voor mij als kussen heeft gelegd. Hij vertelt iedereen dat hij me geblinddoekt van binnen vond, heel klein en doorweekt, een paar dagen geleden geboren. Hij zegt dat hij het aan mij heeft nagelaten om me te herinneren aan de geur die ik in mijn neusgaten had voordat ik werd gered. Hij weet niet dat zijn handen, besmeurd met olie en terpentijn, de lucht met zo'n ijver hebben gedraaid dat ik vergeet dat ik een neus had voordat ik hem dicht inademde.
Ik blijf hier, liggend voor een lange tijd, als het bed alles voor ons is, laat het me de ruimte die ik wil. Soms zoekt hij me met zijn voet en als hij me vindt, lijkt hij te kalmeren. Jammer, jammer dat mijn kaken laten me alleen miauwen. Als ik woorden tussen mijn hoektanden zou kunnen kauwen, zou hij trots op me zijn, op wat ik denk, op mijn elegante diepten. Misschien heeft hij het al door, daarom neemt hij mijn snuit in zijn handen als ik dronken ben van het spinnen en laat hij zijn voorhoofd op het mijne rusten, hij doet het zodat mijn energie zijn geest leegmaakt. Wat bij mij terugkomt is van onschatbare waarde. De kwaliteit van zijn gedachten is werkelijk verbazingwekkend, hij zou aan een vierkant kunnen uitleggen wat de kubus voelt. Een vermenigvuldiger van ruimte en synapsen. Het laat me verbijsterd achter om te weten en dan kan ik niet anders dan weer in slaap vallen.
Voor zijn ogen voel ik me mooi. Ik vertel mezelf dit zonder de valsheid van bescheidenheid. Ik voel dat mijn vacht zijdezacht is tegen de ruwheid van mijn tong, ik articuleer elke wervel van mijn staart om te kunnen pronken met een elegante lijn of ik verzamel het als een stola om de poten te bedekken die in de pose moeten worden besteld. "Mira che lindo" zegt hij tegen degene die naast hem staat en ik doe mijn best om hem te helpen dat te bewijzen.
Een zuchtje lucht vertelt me vanuit het raam het script van Donna Carmencita's ochtend in de keuken. Nu snijdt hij de tomaten... wat een scherpe geur hebben ze... hij laat ze bloeden in de zon, op het hout en het sneeuwt ze grof zout. Ik kijk uit naar de voltooiing van het ritueel. Het geluid van de aarde die barst in de zon, nu gaat het mes om de keel van gisteren door te snijden, ik begrijp het van het rumoer van de korst... nog een beetje geduld... opent en sluit de voorraadkast, Carmencita, en hier is de grote finale. Een parfumcircus maakt een draaimolen op mijn neus en maakt het speeksel in mijn mond vloeibaar. Eindelijk het vlees ... het moet nog steeds dat stuk zijn dat mijn meester haar een paar dagen geleden gaf, het moet bijna op zijn want het aroma is zoeter en de snede gaat gepaard met een zucht van voortijdige nostalgie.
Nu heb ik echt honger. Ik kijk nog steeds naar de meester die de wereld niet in zijn ogen en oren wil laten komen. Ik probeer een timide oproep met mijn stem ... niets.
Oké oké, ik begrijp het, verdomde Carmencita, het is me net gelukt om mezelf af te leiden en je bedwelmt me met vlees en verlangen. Ik zal nog wat langer slapen in de stroming van deze zachte lucht. Misschien zal de wind gaan draaien en de geur van kranten brengen. Het wordt vaak gevolgd door het gekreun van mannen, vurig van politiek en angst. Wat zullen deze roze en haarloze reuzen op hun hoofd hebben. Wat drijft hen om legers samen te stellen in plaats van harmonieën en schilderijen. Gelukkig zijn er bazen zoals de mijne in het midden. Hier, wind, krant en sterke koffie ... de geluidscommentaar komt binnen niet meer dan 5 minuten. Laten we weer eens horen wat deze Duitsers hebben uitgespookt. De kleinste van hen heeft een kat, ik zag het in een vergeten illustratie op een tafel. Als ik wist hoe ik moest schrijven, zou ik zeker contact met hem opnemen. Ik zou hem willen vragen wanneer hij van plan is zijn werk als geestreiniger uit te voeren, het lijkt me niet dat zijn meester zijn voorhoofd vaak op het zijne legt. Misschien zou het voldoende zijn om die loden en plakkerige gedachten te zuiveren.
Stop allemaal... is wat ik hoor in de kastenkamer een slag van vleugels?
Zelfs niet de tijd om de benen te vragen te bewegen dat ik mezelf in de lucht bevind. Ik weet dat ik mooi en elegant ben, maar instinct is mijn sterkste punt, sterker dan ik. Ik heb veren tussen mijn nagels, van de rechter hoektand komt een slokje bloed, warm en heel lief, op mijn tong. Ik zal medelijden hebben met dit beest, ik zal er veel van doen, maar helaas te laat om haar leven te redden. Ik voel hoe het mijn grip forceert, probeer los te komen. Ze weet niet dat zelfs als ik haar zou laten gaan, ze zou sterven aan mijn speekselvergiftiging. Een seconde geleden sliep ik op het bed met mijn meester, nu zit ik in een hoekje klaar om hem ook te bijten als hij dit onverwachte dessert voor de maaltijd probeert weg te nemen. Hier rent hij in feite vol angst op me af. De roodbloeiende erika ligt vernield op de grond, een paar druppels bloed op de tegels verraden mijn schuilplaats. Ik hoor zijn stem die me terugneemt en zegt dat ik slecht ben, die tegelijkertijd lacht en scheldt. Dan ontspant het beest dat ik tussen tanden en nagels klem zijn verdediging, het doet dat met een zoetheid die een voorbode is van mijn schuldgevoel. Het duurt minstens een seconde, zelfs te lang. Het bloed stopt met stromen in de mond, geen ritme meer, geen spanning meer. Mijn meester denkt er nu over om de vrucht van mijn jacht als model te gebruiken. Ik wrijf tegen zijn been en geef hem een bredere gedachte ... ik ben de hoofdrolspeler van de scène ... ik en mijn instincten. Kom op meester, denk er eens over na, maak me onsterfelijk dat ik soms denk dat zeven levens aan jouw zijde te weinig zijn.
Alice Claudia Lenaz