HART VAN KLEI
Camille Claudel, tijdens een modellensessie
Er valt niets te doen, hij luistert nooit, ook niet per ongeluk. De dame had gelijk om me aan te bevelen geduldig te zijn, in haar dienst stroomt soms de tijd niet. Ze vraagt me om haar onderweg te volgen, maar dan laat ze me als een oude hond wachten op de terugkeer van de meester. Hij vraagt me om het onderweg te bewaken en dan mezelf te zaaien op de eerste kar die onze weg snijdt.
Nu vraagt hij me 's avonds naar de vorm van mijn gedachten. Ze wil alles weten... de vorm van de jukbeenderen van mijn vader, hoe vaak mijn moeder me als kind streelde, welke kleur de aarde heeft in Zuid-Frankrijk. Het lijkt me beleefd om te antwoorden, altijd te antwoorden, is nooit stil voor een vraag ... maar hij maakt me rusteloos. Misschien wil ik de geur van vroeger niet meer herinneren, misschien wil ik gewoon de tunieken voor het beeld wassen, de geur van vochtige klei ruiken en af en toe uitrusten voor het vuur. Ze voelt de kou niet. Ik daarentegen heb last van de vorst op mijn botten. Hij kijkt naar mijn witte handen, wrijft ze en ik lach luid... dan trekt hij zijn mouwen op om zijn onderarmen te onthullen om ze in de met water gezwollen kleidop te dopen. Het is in staat om zo te werken, met de kou die je in de adem ziet, zonder je ooit moe te voelen. Als de inspiratie is weggeëbd, kleedt hij zich snel uit, zelfs geen slokje wijn of cognac, en duikt zijn bed in. Ik moet de lakens elke keer vernieuwen als ik naar de dienst kom, zo veel is de klei die ik op de kussenslopen vind. Ik kom vroeg in de ochtend aan en kreun hardop, ze lacht en loopt om me heen zingend "Exuses moi Malou!" en dan pakt hij mijn handen en opent hij een brede glimlach.
Het is een van de dingen waar ik het meest van hou aan haar, de plotselinge vreugde die in haar keel barst, waardoor ik moet lachen totdat ik diep moet ademen.
Ik ga nooit naar zijn studeerkamer. Hij vertelde me dat "Het opruimen van een beeldhouwersatelier een doodzonde is"... en een volkomen nutteloze praktijk. Ik ga alleen over de drempel als je het mij vraagt. Hij legt zijn handen op mijn ogen en begeleidt me voor de geboetseerde klei, verwijdert dan de duisternis alsof het een gordijn is en zoekt aandachtig naar mijn eerste indruk op zijn gezicht. Dat is genoeg om haar te laten begrijpen of de Salon haar boekdelen deze keer zal accepteren... .als ik bloos, zal het weer een nee zijn, als ik lach is er een goede kans... de keren dat ik me omdraai, roept ze tevreden: "Ah, ja ,je hart is gesmolten! !!!”, dan is hij echt blij.
Voor mij lijkt het geen echte vreugde maar eerder pure woede, snel komt het en snel gaat het weer weg. Vooral wanneer hij arriveert, met het excuus van beeldhouwkunst, om haar borst te beeldhouwen met dat dierlijke enthousiasme. Hij pakt het en draait het om, laat haar schreeuwen van jaloezie en liefde... zo veel weet hij dat het in zijn knoestige handen blijft, zacht als klei. Elke keer hetzelfde tafereel. Als hij zijn huis verlaat, vind ik haar met haar ogen een beetje meer blauw en gezwollen en haar ogen vol twijfels en vragen. Ze heeft me maar één keer gevraagd om haar te volgen waar hij kerft. Dat deed ik, ik observeerde zo goed ik kon, maar toen zei ik geen woord. Misschien ben ik het die het niet begrijp ... maar dat vlees, die honger in de lichamen ... voor mij leken het allemaal haar werken ... benen en armen die ik elke dag in haar huis zie.
Mijn hemel, ze is nog zo jong, haar huid is nog wit en roze... de zijne is een web van rimpels en baard. Hij gebruikt een zachte stem maar hij betovert me niet ... Ik vond een vel kalligrafie, het schrijven is ongetwijfeld door de Meester ... aangezien Camille me leerde lezen lijkt de wereld mij anders, met meer kleuren .. . De woorden ze komen niet uit zijn hart maar uit haar wensen, hij belooft liefde en huwelijk. Maar liefde is niet beloofd, het wordt gewoon gegeven, omdat het goed is, omdat het niet zonder kan.
Er zit geen liefde in die woorden, alleen het verlangen om de storm te bedaren waar de Meester zo bang voor is, haar woede die meer weet te vernietigen dan het vuur.
Ik heb ze niet meer dan twee dagen geleden bespioneerd, net voordat ik de brief vond. Als hij me zijn hoed geeft, ruik ik zijn jaren, onder de eau de cologne, verstrikt in baard en haar. De mantel glanst, de schoenen glinsteren van het straatvet, maar de zoete geur van de ouderdom blijft. Een ander ding is de geur van haar. Aarde, mos, water, de geur van dauw en bloemblaadjes, ook in de late avond na studiowerk.
Ze praat nooit met me over hem, maar het helpt niet, ik zie het vuur dat haar ontroert, ik zie hem. Ik zou haar voor de spiegel willen zetten, voor haar beeldhouwwerk en haar vertellen dat het in haar handen en ogen gaat... maar wie zo liefheeft weet niet meer hoe te zien.
Niet meer dan twee dagen geleden de moeder op de drempel, ze kwam met Claude, het was geen beleefdheidsbezoek. Er was een dokter bij hen, de woorden zeiden dat ze hulp wilden bieden maar iets overtuigt me niet. Over zeven dagen zullen ze je vergezellen om uit te rusten, weg van dit appartement. Als ze de klei verwijderen, zal het in stukken eindigen zoals de werken die het vernietigde na het laatste bezoek van de Meester. Ik haalde diep adem om te zeggen wat ik in al die maanden aan zijn zijde heb gezien... maar toen bleef de stem stil, maar toen voelde ik duizend vingers in mijn nek.
Ik haat mezelf, ik denk aan niets anders dan de nostalgie die ik voor haar zal hebben.
Camille Claudel, een van de meest getalenteerde kunstenaars in de kunstgeschiedenis, prachtig geportretteerd door Baudelaire als "... een zwaan met vleugels die te groot zijn om van de grond te komen", stierf in 1943, na dertig jaar gedwongen ziekenhuisopname in een gesticht , alleen en vergeten . Zijn stoffelijk overschot werd verzameld in een massagraf op de begraafplaats van Montfavet.
Vele jaren eerder, in 1917, het afscheid van Rodin, de man met de mantel die zoveel putte uit de bron van haar inspiratie, het werd herdacht met een officiële begrafenis in Meudon.
Alice Claudia Lenaz