WAT WORDT ER VAN DIT VERHAAL?
Amedeo Modigliani, Portret van Jeanne met halsketting, 1917
Jeanne Hebuterne, Portret van Amedeo met hoed, 1919
Deze gedachten zullen niet in inkt veranderen. In geen taqquino, in geen dagboek zullen ze worden verzameld. Ik heb al pagina's geschreven, ik heb al geprobeerd het ritme van de rivier te begrijpen die deze familie van mij is, jaar na jaar de wervelingen, de stromingen opmerkend. Wat ik nu denk, zal ik voor mezelf houden, heel goed wetende dat ik nooit de tijd zal hebben die nodig is om mijn zorg voor jou, kleine Jeanne, op te schalen. Ik vraag me af hoe ik je de eerste hoofdstukken van je bestaan zal uitleggen, welke antwoorden ik zal kiezen op je vragen. Zal ik je ooit de zekerheid van een wortel, van een herkomst kunnen teruggeven? Word je winderig zoals je vader, hartstochtelijk en melancholiek zoals je moeder? Zal het voor u 20 maanden genoeg zijn om u te kunnen herinneren dat beide handen de uwe hebben geschud?
Mijn Amedeo werd in de zomer geboren, hij huilde de eerste kreet op een bed van linnen lakens, tot aan de randen gevuld met zilver, kostbaarheden en snuisterijen, die een wet verbood de onteigening van de goederen die op het bed van een vrouw in het kraambed lagen . Van mij nam hij zijn liefde voor woorden, van zijn vader, Flaminio, een vurige geest. Zijn jeugd met tussenpozen, verdeeld tussen het enthousiasme om de wereld te ontdekken en de azijngeur van de doeken die ik maar al te vaak op zijn voorhoofd moest smeren. Hij werd toen een winderige man, ondanks dat hij zijn achilleshiel in zijn adem had. Hij was pas 14 toen hij koos voor schilderen, hij schreeuwde het in mijn gezicht, versterkt door het delirium van koorts, ik scheurde mijn belofte om hem vrij te laten kleuren en penselen te volgen. Zijn eerste meester, Guglielmo Micheli, was zo trots op hem...
Dus Amedeo stortte zich in die rivier, zonder er ooit bang voor te zijn. Hij ademde de lucht van Florence, absorbeerde de prachtige vormen van het verleden, de extreme elegantie van de lijnen, hij reisde naar Venetië waar hij zichzelf verloor in de zuivere kleuren en kracht van de gezichten en lichamen. Een sterke stroming maakte hem toen tot een zijrivier van de Seine en het was in Parijs dat zijn kunst explodeerde. Ik herinner me nog goed de brief waarin hij me vertelde over zijn eerste studie, niet meer dan tien regels waren meer dan genoeg. Een bed, een tafel, twee stoelen, een koffer en mappen vol tekeningen. In korte tijd wordt Montparnasse verliefd. Je vader, met zijn gegolfde krullen, zijn ogen zo zwart als sneetjes op zijn gezicht, de sonnetten van Dante die hij graag declameerde in Parijse cafés, was een van die wezens voor wie de inspanning om zich om te draaien als hij passeert de moeite waard is. poging. Wie zijn oevers overstak, werd doorweekt met water. Picasso, Brancusi, Ravera, elk van hen besteedde emoties en woorden voor hem.
Het schilderij van je vader is een splinter zoals in het kubisme, het is een gewoonte zoals in de Renaissance, het is een vlek zoals in het impressionisme. Het zijn al deze snaren, allemaal samen gespeeld. Mijn Modi gaf geen ruimte, alles gebeurde binnen de omtrek van het canvas. Hij was nooit een hedendaagse schilder, maar een moderne kunstenaar. Op de punt van zijn kwast kneedde hij de leer van Cézanne samen met de Macchiaioli-traditie, hij mengde woede en theater met absint, voor hem was alles een middel en nooit een doel.
Ontmoet je moeder in het carnaval van 1917. Een dik donker haar rond een parelmoeren gezicht, zo sterk was het contrast dat ze haar in Parijs Noix de Coco noemden. Ze werden meteen verliefd, ze kozen elkaar met kracht en passie. Ze creëerden meedogenloos, schilderden elkaar, portretten gezichten en zielen, transformeerden de twee in één, in kunst en in wapens. Dit is de aard van uw naam, Jeanne Modigliani, een fusie, een distillaat.
Onmogelijk om een verbinding te scheiden die zo stabiel is in zijn chemie. Hij stopte met ademen in januari 1920, een dikke koorts zat op zijn bed. Nog een paar dagen en Jeanne's buik, negen maanden gezwollen, het had zich moeten ontvouwen. Je moeder leek stil toen haar vriend Zborowsky haar naar het hotel vergezelde, hij zei dat hij verbaasd was over haar controle. Ze vergiste zich, las rustig, maar het was een overgave.
Daarom houd ik, uit angst, de ramen gesloten en de gordijnen dicht, zodat je eraan denkt om zijn vlucht te volgen.
Lieve kleine Jeanne, ik kijk naar je van achter je, in dat deel van de nek dat, als je je hoofd buigt, de aanhechting van de krullen onthult. Ik zal proberen niet te vrezen voor de afwezigheden die je omringen, niet te treuren om het lot dat je een wees en enig kind maakt, in zo'n paar uur. Ik zal denken dat je echt een Daughter of Art zult zijn, terwijl je tussen de portretten van mama en papa zit, zij zullen degenen zijn die je je verhaal vertellen, zij zullen je ouders zijn.
Wie weet wat je gaat doen met deze rivierfamilie van je, wie weet wat er van dit verhaal wordt...
Alice Claudia Lenaz